Errance

J'aime les ports plus que les plages.

Les ports trainent une mélancolie surrannée, des images de vieux films à la Marlon Brando, des regards désabusés, des romantismes maussades.

Les nuits semblent plus longues, les petits matins tour à tour gris ou aux milles couleurs et l'odeur acre universelle de la vase, du fuel, du goudron et du poisson mélangés.

Une odeur qui serre le coeur, les hommes sont fatigués, ils ne voient plus rien: des mouettes qui ricanent aux tankers qui remontent leurs ancres de proue pour larguer leurs amarres pour de long périples.

A quai, les hommes restent avec leurs regrets, leurs remords, leurs désirs inaboutis, leur force inutile et leur beauté sans emploi. le spleen est leur raison de vivre et leur seul port d'attache.